Vigile.net - Poésie

Faut-il qu'ils nous haïssent...

Gilles Ouimet - Tribune libre de Vigile — 2009-11-04T14:23:38Z

Faut-il qu'ils nous haïssent
pour préférer magouille
et absence de couilles
à velléités réparatrices.

Faut-il qu'ils nous méprisent
pour s'acharner sur les fantômes de la séparation
davantage que sur l'évidente emprise
d'une si manifeste corruption.

Faut-il qu'ils nous aiment sur les genoux
à mariner dans l'impuissance
pour ainsi consentir à avaler leur dégoût
et cautionner l'insignifiance.

Faut-il qu'elle soit véridique
toute cette histoire de pognon
et de vote ethnique
pour des barreaux de plus à notre prison.

Faut-il qu'il soit bien réel
notre ronflement profond,
faut-il qu'ils soient superficiels
nos spasmes de libération.

Fragilité

Gilles Ouimet - Tribune libre de Vigile — 2009-10-28T01:54:24Z

Fragilité

J'ai nombre, lieu, langue et feu
mais ce soir j'ai mal à mon âme.
Mes séculaires racines gémissent
dans ce sol mouvant de mon îlot d'Amérique.
J'ai mal à mes origines,
partagé entre haine et peur,
je tremble dans mon appartenance.
Mes quatre siècles d'histoire
chavirent sous les coups de butoir
des fossoyeurs de nationalités.

Pourtant, j'ai nombre, lieu, langue et feu
Mais ce soir, j'ai froid
de ce terrible vent d'ouest
qui m'amène en bourrasques
la négation de mon essence.
J'en ressens tout le mépris.
Je sens qu'on m'agresse,
qu'on me grignote,
qu'on me déchiquette,
qu'on me digère.

Voyons ! j'ai nombre, lieu, langue et feu
mais je me sens comme chevreuil
s'abandonnant épuisé à la curée,
pour une meute de loups
hurlant et vociférant,
dans une langue carrée.
J'ai peur de céder à ces rongeurs d'identité,
à ces prédateurs de notre différence,
à ces termites de tissu social.

Oh je sais, j'ai nombre, lieu, langue et feu
mais hélas, je vacille dans les souvenances
de mes débris d'histoire.
Je gémis sur mes errances
de peuple conquis et répudié.
Ça sent la confiance trahie,
les affronts subis,
les assauts répétés
venus de l'extérieur,
venus de l'intérieur...

Même si j'ai nombre, lieu, langue et feu,
ce soir j'ai mal dans la chair de mon héritage
mal jusque dans ma descendance.
Issu d'un pays en état de siège,
d'un peuple sans permanence,
je frémis dans mon identité
devinant dans mon for intérieur
qu'une maison sans toit
me sert de fort extérieur.

Aucun doute, j'ai nombre, lieu, langue et feu
mais pour conserver ma langue
je dois me résigner à mendier.
Jusque dans mon lieu, on me dicte.
Mon expression m'échappe
en plein coeur de mon pays.
Je sens l'humiliation m'étreindre
et mon feu s'éteindre.
Il ne me reste qu'un mince espoir,
j'ai encore le nombre.
Peut-être bien qu'un bon soir...

Les Québécois déconnectés ? Vraiment ?

Claude Poitevin - Tribune libre de Vigile — 2009-10-15T18:38:00Z

Les Québécois déconnectés ? Vraiment ?
Je ne vois pas de quoi ni de qui,
Sinon de cet obscurantisme politique
Sur lequel ne sont plus branchés
Que quelques ombres, zombies
Et fantômes du système.
Ou créatures du même acabit

Faisant office de légataires
Des vieilles chaînes COLONIALES.
QUI DE SON CLINQUANT RAISONNE ENCORE
Un tant soit peu,
DANS QUELQUES TÊTES,
Plus ou moins éclairées.
Plus ou moins vides aussi
Qui dans nos parlements
Tiennent lieu et place de cloches.

Et qui plutôt que de sonner
A l'heure de la liberté,
Se montre tout au plus
Comme des reclus, clinquants,
Du tintamarre gargantuesque et
Du tintement de fourchette des repus.

Se tapant l'estomac et les genoux,
Et rigolant grassement aux cliquetis
De la monnaie, des armes et effigies du pouvoir.

Déjà satisfaits, toussotant, rotant et bavant
Sur la manière de faire les choses.
Dans des hôtels somptueux,
Construits pour leur aise.

Comme si le peuple
Dont ils sont issus
N'existait plus.

Jusqu'à ce qu'un homme...
Une femme... dise non.

Et que l'Éternel lui-même,
Tel leur estomac
S'en trouve tout chamboulé !

Claude Poitevin
artiste peintre sculpteur

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Des aveugles

France Bonneau - Tribune libre de Vigile — 2009-09-10T15:42:50Z

DES AVEUGLES

J'ai rencontré des aveugles dans mon pays
Il y en avait partout
À chaque porte
Chaque jour
Chaque coin de rue.
J'ai continué à marcher
Avec leurs yeux au fond de moi
Avec l'indicible envie de crier
De réveiller les morts
De leur montrer comment ici au Québec
Rien n'avait changé.
Mais les morts se taisaient
N'en voulaient pas plus.
J'ai ravalé mon cri
À la recherche de vrais vivants
Épris de conquête, de liberté
Je suis là à marcher
J'arpente mon pays
Partout, aveugles je croise
Que je pourrais nommer
Libéraux, financiers
Fédéralistes, populistes
Mollusques parmi nous
Autruches, mémoires vidées
Envie de crier !!
Au MOULIN À PAROLES
J'irai !

France Bonneau

L'insoutenable angoisse du Refus global

Martin Généreux - Le Devoir (opinions) — 2009-03-30T08:40:00Z

Jeudi 19 mars dernier, j'ai assisté, au TNM, à une représentation de la pièce de Claude Gauvreau, La Charge de l'orignal épormyable. J'y suis encore. Cette pièce met principalement en scène Mycroft Mixeudeim, un poète et un amoureux, qu'une bande de psychologues cruels et déconnectés tentent de comprendre. Mais, faute (...) - consulter en ligne

Cette langue que j'aime tant…

Pétronille Muhawenimana - Tribune libre de Vigile — 2009-03-17T23:06:00Z

On te craint pour tes accents,
On te craint pour tes accords,
On te redoute pour tes féminins,
On te déteste pour tes masculins,
Moi je t'adore pour toutes ces singularités.

Je t'ai apprise à l'école dès l'âge de cinq ans,
On m'a punie pour que tu sois mienne dans la cour de l'école,
On m'a frappée pour la maîtrise de ton orthographe,
On m'a terrassée pour l'enrichissement de mon vocabulaire,
Dans tous les cas la douleur a été physique jamais psychologique,
Et au fond de moi-même, tu n'as fait que grandir.

Aujourd'hui, place à la facilité.
On veut t'écrire comme on te prononce,
Sans tes complications plurielles,
Tes « al » tantôt « aux », tantôt « als »,
Tes « eur » tantôt « euse », tantôt « eure » si pas « resse »,
Tes fâcheux accents haïssables,
Tantôt graves, souvent aigus et même circonflexes,
Tes cédilles impensables,
Tes trémas indéfinissables.

Plus on te redoute, plus je te respecte,
Plus on te rejette, plus je m'accroche,
À tes accents, à tes cédilles, à tes trémas,
À tes féminins, tes masculins, tes pluriels, pluriels ;
À cette France qui t'a conçue mais te néglige,
À ce Québec qui te fait vivre et t'enrichit,
À tous ces francophones qui te pratiquent et t'enjolivent.

Dans le fin fond de mon Afrique natale,
J'ai chanté tes chansons sans vraiment en comprendre le sens,
Aujourd'hui tu me nourris et me libères,
Tant au travail qu'à la maison tu es présente,
Aujourd'hui plus qu'hier tu me passionnes,
Et contre vents et marées je chante tes louanges.

Cette langue que j'aime tant fut aussi celle de Molière,

Cette langue que j'aime si bien c'est le Français.

***

Pétronille Muhawenimana

Gloucester, Ontario

Au pays des rêves flétris, le pouvoir nabot fleurit

Gilles Ouimet - Tribune libre de Vigile — 2009-03-17T15:56:00Z

Pathétique gouvernement
pieds sur le volant, neurones dans le ciment
en mode dissolution
sur un sentier d'extrême-onction.

Gouvernants approximatifs
en mode extinction
pusher de sédatifs
pour endormir la population.

Soi-disant serviteurs de citoyens
en mode soumission
raffinant les moyens
de nous aiguiller vers liquéfaction.

Assassins du modèle québécois
en mode génuflexion
pour nous tenir bien coïs
pendant la foire des grandes prédations.

Aveugles entêtés
en mode pppaupérisation
pour une nation étêtée
gavée de résignation.

Gouvernement en laisse
en mode chihuahua
pour que swing le bas-Caisse
dans le coin d'Ottawa.

Dirigeants en curatelle
pour une population téflon
se pâmant plus de Sainte-Flanelle
que de saisir son avenir au bond.

Minuscules gérants bien mérités
pour ce géant endormi
en train de cuver
son propre déni.

Sang de presque pays

Gilles Ouimet - Tribune libre de Vigile — 2009-03-05T16:16:00Z

Sang de presque pays

La cervelle bien étalée
sur la planche à laver
colporteur de liberté maganée
pour une démocratie délavée.

Que diable faites-vous là
enfants de mon presque pays
dans cet enfer là-bas
à vous ensevelir sous ce fouillis ?

En service commandé
dans un terrain miné
à se démantibuler
pour un temps indéterminé.

Que diable fais-tu là
sang de mon quasi-pays
dans ce bourbier là-bas
à servir cette démocrassie ?

Mercenaires recrutés
par un impérialisme futé
occupé à se tailler
vaste domaine sur l'échiquier.

Que diable faites-vous là
espoirs de mon prétendu pays
dans ce cloaque là-bas
à travailler pour la narcocratie ?

À force de bavures accumulées
tous ces civils éclaboussés
deviennent propagateurs patentés
d'une violence multipliée.

Que diable faites-vous là
garçons de mon peut-être pays
dans ce brasier là-bas
à attiser l'incendie ?

Pour un peu plus de scolarité
et une prétendue sécurité
combien d'âmes fanatisées
et de kamikazes déchiquetés ?

Que diable faites-vous là
filles de mon incertain pays
dans ces sables là-bas
à perpétuer ce gâchis ?

Ces guerres jamais terminées
sont butin séculairement hérité
et pactole pour tous ces fortunés
marchands d'engins pour tuer.

De grâce, tire-toi de là
avenir de mon déprimant pays
quitte bien vite ce branle-bas
où tu travestis ta propre vie.

Ô GAZA : ne pleure pas ! Ô Palestine : ne désespère pas !

Kamal El Batal - Tribune libre de Vigile — 2009-01-05T17:05:55Z

Ô GAZA : ne pleure pas
Mon cœur si loin mais se trouve toujours là-bas
Terre sainte, légitime et de justice
Palestine, mérite encore et encore des sacrifices
Ce ne sera pas agréable
Mais certes indispensable

Ô GAZA : ne pleure pas !
Malgré la Naqba
Courageux et forts : ces palestiniens gaza-ouïs
Âme de paix et de bonté vous suit
Courage du désespoir et résistance nationale
Une arme qui n'est pas du tout banale
Atrocité, disproportion et barbarie, n'est pas la première fois
Et, ce ne sera pas non plus, la dernière fois

Ô GAZA : ne pleure pas !
Même si tu ne peux pas
Nations unies, Union européenne, ligue arabe :
Dormez-vous, dormez-vous, dormez-vous
Secondaires et non crédibles qu'êtes-vous
Occupant, nucléarisé, militarisé à l'os
Israël : que même le Rabbin Shmiel Borreman dénonce

Ô GAZA : ne pleure pas !
Maman, papa ne lâche pas
Ni les arabes, ni les musulmans derrière la Shoah !
Pourquoi alors, palestiniens, cent ans dans la Shoah ?
Oui, au Judaïsme d'Abraham, de Moïse et de Salomon
Non, au sionisme d'Olmert, d'Ehoud et de Sharon

Ô GAZA : ne pleure pas !
Ô Palestine : ne désespère pas !
Un jour, le monde comprendra malgré les dégâts
Forces populaires et planétaires compassionnent et vous ont à cœur
Suffisent pour nourrir l'âme et dénoncer la terreur

Par Kamal El-Batal

C'est comme ça que ça se passe *

Gilles Châtillon - Tribune libre de Vigile — 2008-12-13T21:47:06Z

Voilà déjà le frileux mois de décembre,
avec son Noël Jingle Bells et tra-la-las,
et bientôt, les longues neiges d'un janvier tout neuf.

Période festive chez-nous,
de froide solitude pour d'autres
et d'émerveillement chez l'enfant.

À la fois, au solstice d'hiver on célèbre la Lumière,
le jour même de sa plus courte clarté !

Le 25, on mystifie la naissance d'un Jésus
venu nous ouvrir les portes d'un autre monde – meilleur –
avec à la clef, l'amour des autres… comme soi-même.
Quelle combinaison exigeante !

Au tournant, 2008 donne prétexte à un bref examen de conscience, ainsi que
l'occasion d'échanger gratis, des vœux pour 2009.

Ces trois événements baignent dans la consommation.
Ne faut-il pas travailler, produire, acheter, utiliser, donner ?
Et on aime bien offrir des cadeaux… autant qu'en recevoir !

Pour le vrai, faisons de cette période de réjouissance
un temps de paix avec soi-même… et avec les autres.

Et des occasions de partager les réelles valeurs
que l'on voudrait voir refléter autour de soi et sur cette Terre.

Pour tous : un avenir radieux.
Célébrons dans les bons plaisirs et la noble joie.

Gilles Châtillon

* Chanson du folklore québécois :
« C'est comme ça que ça se passe dans l'temps des fêtes
Tape la galette les garçons les filles avec
C'est comme ça que ça se passe dans l'temps des fêtes
C'est comme ça que ça se passe dans l'temps du jour de l'An »

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Poésie de la Relève

Collectif Identité québécoise - Communiqué — 2008-12-04T17:40:00Z

Le Collectif Identité québécoise vous invite à sa dernière soirée de la saison. La série POÉSIE QUÉBÉCOISE prendra donc fin ce jeudi, avec une soirée toute spéciale où plusieurs poètes de la relève se tiendront debout et prendront la parole. Au plaisir de vous voir ! IQ Ce jeudi 04 décembre, 20h30 Poésie québécoise : La relève animation : (...) - consulter en ligne

La poète et professeure Claudine Bertrand - ce jeudi 27 novembre

2008-11-27T21:53:00Z

http://www.identitequebecoise.org/ - consulter en ligne

Le monde selon Babine

Odile Tremblay - Le Devoir — 2008-11-25T14:46:00Z

La grosse production québécoise de la saison à saveur fantastique, réalisée par Luc Picard sur un scénario du conteur Fred Pellerin, gagnera une foule d'écrans vendredi prochain - consulter en ligne

Appel

France Bonneau - Tribune libre de Vigile — 2008-11-04T21:34:44Z

Quand on ne peut écrire sur le pays
Sans un tressaillement du cœur
Quand les mots s'affolent pressés de rentrer chez eux
Quand les porteurs d'eau n'en finissent plus de marcher
Quand la mémoire ne retient que les défaites
Quand les voix de l'avenir sont divisées

La poésie reste lettre morte
La poésie ne sert plus.

Elle devra bien pourtant un jour reprendre ses lettres de noblesse
Crier, hurler comme hier les hommes debout
Comme autrefois les femmes insoumises.

De toutes parts domine à présent la peur
L'humain ne rêve plus de métamorphose
Son cri se dissout dans la neige de l'hiver.
Sans le secours de son peuple
La poésie restera lettre morte

Sans la voix de ses poètes
Notre pays n'aura que visage éperdu devant l'aurore
Coulera-t-il sans retour
Sous les soubresauts, les tressaillements du cœur ?

France Bonneau
4 novembre 08

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Aimé Césaire et le Québec ou la noblesse d'être nègre

Gaëtan Dostie - Tribune libre de Vigile — 2008-10-30T11:38:00Z

Seule contribution québécoise à l'Hommage à Aimé Césaire, publié dans "L'Année francophone internationale" 2008

L'influence de l'auteur du « Cahier d'un retour au pays natal » dans le Québec des années 60 est manifeste. D'abord et avant tout chez Gaston Miron. Il est de lui, un poème devenu célèbre qui au milieu des années 50, s'intitulait « Canada ma terre amande, ma terre amère », puis, après 57, suite à la lecture du « Portrait du colonisé » d'Albert Memmi, alors que Miron devint « indépendantiste avoué », il en vint à refléter cet engagement :

« Compagnon des Amériques
Québec ma terre amère, ma terre amande
Ma patrie d'haleine dans la touffe des vents. »

Dans les commentaires de Miron, en marge de l'édition de 1994 de « L'Homme rapaillé » dès le premier poème de « Deux sangs » (1953), Miron écrit ceci :

« En 1955, la lecture de René Depestre, d'André Frénaud, d'Aimé Césaire, me bouleversera en raison d'une parenté à mon insu très proche. Mais elle me confirma dans mon écriture et m'incita à faire davantage mon propre chemin dans le langage en accentuant ma différence. » Miron lui-même est un peu notre Césaire à nous, et l'un dès plus éminent défenseur de l'idée de l'indépendance du Québec.

Mais Miron, prenant exemple du combat de tous les colonisés, n'envisagea jamais de se définir comme appartenant à la négritude. Surtout que le mot « nègre » revêtait tantôt la figure de l'opprimé et encore plus, ce concept politique, stigmatisé par André Laurendeau, qui, avant d'être le coprésident de la fameuse « Commission sur le bilinguisme et le biculturalisme », alors directeur du Devoir, avait publié en 1958, trois éditoriaux intitulés : « La Théorie du roi nègre » ; il y dénonçait le premier-ministre du Québec d'alors : Maurice Duplessis. Il écrivait ceci :

« Les journaux anglophones du Québec se comportent comme les Britanniques au sein d'une colonie d'Afrique. Les Britanniques ont le sens politique, ils détruisent rarement les institutions politiques d'un pays conquis. Ils entourent le roi nègre mais ils lui passent des fantaisies. Ils lui ont permis à l'occasion de couper des têtes : ce sont les moeurs du pays. Une chose ne leur viendrait pas à l'esprit : et c'est de réclamer d'un roi nègre qu'il se conforme aux hauts standards moraux et politiques des Britanniques. Il faut obtenir du roi nègre qu'il collabore et protège les intérêts des Britanniques. Cette collaboration assurée, le reste importe moins. Le roitelet viole les règles de la démocratie ? On ne saurait attendre mieux d'un primitif …

Je ne prête pas ces sentiments à la minorité anglaise du Québec. Mais les choses se passent comme si quelques-uns de ses chefs croyaient à la théorie et à la pratique du roi nègre. Ils pardonnent à M. Duplessis, chef des naturels du pays québécois, ce qu'ils ne toléreraient de l'un des leurs. On le voit couramment à l'Assemblée législative. On l'a vu à la dernière élection municipale. On vient de le vérifier à Québec. Le résultat, c'est une régression de la démocratie et du parlementarisme, un règne plus incontesté de l'arbitraire, une collusion constante de la finance anglo-québécoise avec ce que la politique de cette province a de plus pourri. »
Source : André Laurendeau, « La théorie du roi nègre - I », dans Le Devoir, le 4 juillet 1958, p. 4.

Dès lors, le mot « nègre » ne pouvait être que hautement politique mais de là à ce qu'il soit associé à une revendication dynamique, ce fut là l'empreinte des chantres de la « négritude ».

Plus que Senghor, ou Léon Gontran Damas, ses compagnons dans l'affirmation de la « négritude », c'est la poésie de Césaire qui insuffle à la nôtre, cette volonté de donner à naître un pays. En 1963, paraît chez Déom, ce recueil collectif : « Le Pays », ou déjà André Major, Guy Robert et surtout Paul Chamberland, entreprenaient de nommer le « Pays natal ».

Chamberland continue magnifiquement, l'année suivante, en publiant coup sur coup, le fameux « Terre Québec » dont ce poème dédié « Aux camarades du FLQ (Front de Libération du Québec), victime de la délation cet inutile glas » « Deuil 4 juin 63 » dont voici cet extrait :

« les forges sont dressées dans les veines d'un peuple
la terre énorme halète et taille dans sa chair
l'enclume et le marteau la poudre et le canon
son visage grandit au premier feu des bombes
il tremble de le reconnaître il se tait
déjà tonne à ses tempes une parole armée
il entend crépiter les ténèbres du sang
la foudre et le métal le tam-tam des révoltes »

Puis à l'automne 64, paraît à Parti Pris : « L'Afficheur hurle » Dont ces extraits disent assez ce sentier déjà emprunté par Césaire :

« car nous avons affaire à une sacrée race de couillons de tontons d'éclopés de souriantes bedaines de laquais speakwhite de modérés petit gueux qui tantôt vous livreront un peuple aux encans de l'histoire en entonnant les aimez-vous-les-uns-les-autres du banditisme coopératif
(…)
je suis cubain je suis nègre nègre-blanc québécois fleur-de-lys et conseil-des-arts je suis colère dans toutes les tavernes dans toutes les vomissures depuis 200 ans … ». Voilà le concept débouté : non seulement notre condition de colonisé nous rapproche, mais leur combat pour la liberté est le long chemin commun que nous revendiquons.

Quand, en 1968, Pierre Vallières, poursuivant une grève de la faim dans sa prison newyorkaise, écrivit son célèbre récit autobiographique, le titre s'imposa de lui-même : « Nègres blancs d'Amérique ». Le comité d'aide mis sur pied par Miron, Pauline Julien et d'autres, pour financer la défense de Vallières et Charles Gagnon, produisit le 27 mai 1968 ce spectacle « Chansons et poèmes de la Résistance » pour lequel Michèle Lalonde écrivit ce poème fétiche qu'est « Speak White » : (extraits)

« Speak white
tell us again about Freedom and Democracy
Nous savons que la liberté est un mot noir
comme la misère est nègre
et comme le sang se mêle à la poussière
des rues d'Alger ou de Little Rock »

De même Gilbert Langevin, dans « Le Temps des vivants » qui fut l'hymne des indépendantistes des années 60, interprété en ouverture, tant à « Chansons et poèmes de la Résistance » qu'à l'assemblée de fondation du « Mouvement Souveraineté–Association » de René Lévesque en 1968, devenu le « Parti Québécois » :

« Que finisse le temps des prisons
Passe, passe le temps des barreaux
Que finisse le temps des esclaves
Passe, passe le temps des bourreaux

Je préfère l'indépendance
À la prudence de leur troupeau
C'est fini le temps des malchances
Notre espoir est un oiseau . »

Durant les années 60-70, la poésie québécoise fut à l'avant-garde du combat pour l'affirmation du pays. Ce sont les poètes qui ont donné son coup de mort à la notion dite « canadienne-française ». C'est Paul Chamberland, Gérald Godin, André Major, André Brochu, Gaston Miron, d'autres, qui, avec ce célèbre numéro de janvier 1965, de la Revue Parti Pris : « Pour une littérature québécoise », ont inscrit toute la culture comme étant celle d'un Peuple, celle du Québec. Ce fut un geste de décolonisation contagieux !

Ce sont essentiellement des militants de l'indépendance qui se solidarisent avec la vision « nègre » et empruntent un peu, beaucoup, la voie tracée par Césaire déjà dans son « Cahier d'un retour au pays natal ». Ce fut d'ailleurs une mission que voulut incarner la poésie de ces années révolutionnaires : "donner à naître un pays" !

C'est un legs qu'elle nous a laissé. C'est à vous, à nous tous, de l'assumer !

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L'amer et monde

Gilles Ouimet - Tribune libre de Vigile — 2008-10-23T17:39:04Z

Des pluies de feu
pour se réserver le pétrole
d'hypocrites propos creux
pour des petites filles à l'école.

Ventres vides pour biocarburants
pactole pour les vraies forces du mal
causa nostra de tous ces possédants
bénis par la saltimbanque mondiale.

Des aliments vitaux exorbitants
dans ce nouvel ordre orbital
immonde magouille du plus offrant
bas-fond monétaire international.

Amer monde de perversité
avec ses crimes et actes connexes
lâche bourreau de diversité
organisation infernale du commerce.

Sommes tous des assassins
dans cette criminelle course
avec de bien blancs noirs desseins
qui cotent le malheur en bourse.

De bruyants silences coupables
sur fond d'inepties gênantes
veines d'injustices bien palpables
par d'immorales parties prenantes.

Des assises démoniaques
prisme déformant d'humanitude
d'un développement maniaque
avec sillage de turpitude.

La boule flambe sa sphère
dans une prétendue révolution
qui tisse une atmosphère
de sordide immondialisation.

Comment s'appuyer sur des intrigants
pour mousser démocratie et liberté ?
Comment chercher chez des brigands
l'ombre d'un relent d'humanité ?

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Donnez-moi un pays !

France Bonneau - Tribune libre de Vigile — 2008-09-15T13:46:14Z

Donnez-moi un pays qui a du souffle et de l'aile
Qui avance comme une vague déferlant vers son destin
Un pays porteur de lumière
À hauteur des rêves du soleil.
Donnez-moi le pays dont je rêvais en pleine jeunesse
Celui que je voulais à l'aurore du monde.
Donnez-moi un pays que je m'assois à la table d'un festin
Un pays de noces et de rires
D'enfance et d'horizon.
Donnez-moi le pays d'un poète
Le pays de Félix, de Neruda
Le pays de Vigneault, celui de Lorca
Donnez-moi un pays ancré en demain
Soustrait à l'odeur de la mort.

Donnez-moi un pays maintenant
Puisque c'est aujourd'hui que nous sommes vivants
Que nos poings s'ouvrent, que nos bras se tendent
Que notre parole se lève encore.
Donnez-moi un pays qui parle ma langue
Qui me parle en français et en joual
Qui me répond, qui me comprend.
Donnez-moi un pays pour la route de mes vacances
Pour le café du jour et le vin du soir
Qu'autour de la table, les désirs des hommes et des femmes d'ici
Libèrent nos frontières
Que leurs passions éclatent à la face la Terre.

Donnez-moi un pays là, maintenant
Sinon je ne comprendrai plus rien
N'oserai plus me souvenir d'hier
De la voix de mes ancêtres
De leurs espoirs, de leurs chemins.
Sinon, je deviendrai silence
Regret, désillusion.
Donnez-moi un pays bon pour l'âme
Bon pour la route
Bon pour la suite des jours
Un pays à portée de main
À hauteur des rêves du soleil.
Donnez-moi vite un pays
Le temps d'aujourd'hui compte ses heures
Et ma requête porte la voix
D'un peuple inquiet
Malgré des siècles de résistance légendaire.

France Bonneau
14 septembre 08

Toi

Francine Allard - Tribune libre de Vigile — 2008-09-03T17:23:18Z

Toi,
D'ombres et de clairières
Forêts immenses larges et troublantes
Toi
D'épinettes et de sapins
Engoncés dans la vapeur des montagnes
Et la touffeur des troncs serrés
Toi
De lacs dentelés de joncs et de quenouilles
De rivières froides déchirant les pâturages
Toi
De fleuve d'eau douce et de sel
Longeant les lacets de bitume de Montréal à Gaspé
Toi
De corneilles et de mouettes
D'orignaux et de carcajous
Toi
De paquebots et de chalutiers
D'îles silencieuses et de vent et de poudrin
Toi
De chansons de poèmes
De turlute et de quadrille
Toi
De Vigneault et de Leclerc
De Miron de Nelligan et de Plamondon
Toi
Grands bras ouverts aux enfants du monde
De liberté aux mots qui cognent
De chansons qui vibrent dans la mémoire du peuple
De langue française qui a le droit de tout dire
De toutes ces mains qui se touchent
De chuchotements au cours des ruelles qui fêtent
De tous ces géants qui s'imposent
Toi
Mon Québec qui tardes tant à venir

XVIIème conférence des peuples de langue française
16 août 2008

Héros cher à notre culture

Linda Nadeau - Tribune libre de Vigile — 2008-08-08T07:08:00Z

Crayon à la main
Il décrit le futur
Guitare à la main
Il chante la culture

La terre est reine
Et les mots sont rois
La terre est mienne
Les mots sont québécois

Revêtu de laines dorées
Une poésie s'est envolée
Une onde de choc fut créée
Deux pays en sont marqués

Vingt années se sont écoulées
Encore le deuil est affligé
Tout de lui est consacré
Sauf l'objet de liberté

Héros cher à notre culture
Il a voulu par l'écriture
Améliorer notre posture
Emprisonnée de vils mesures

Chanteur, poète et auteur
Portant la fleur de l'honneur
Il s'exprimait de bonheur
En français, tout comme ailleurs

Nés sous le fleurdelisé
Ses longs cheveux argentés
Flottant au vent des pionniers
Ont conquis la Traversée

La Patrie de Félix Leclerc
Il l'a voulait très prospère
Présidée du pouvoir Molière
Indépendante et très fière

Dans son antre création
Passion de mots fait vision
Chaussé de vieilles inspirations
Ses soupirs courent de convictions

Il y trace une voie nouvelle
Pour une nation sous tutelle
Il rappelle encore l'essentiel
Un pouvoir vrai et rebelle

Pour ce souvenir nourricier
Un jour peut-être dédié
Notre Pays sera sacré
Et suivra sa destinée.

Le Chêne chantant

Gilles Ouimet - Tribune libre de Vigile — 2008-08-07T02:18:00Z

Appauvrissant départ
inévitable malheur
y a toujours quelque part
un grand chêne qui meurt.

Lui dont la plume
a beaucoup composé
nous a martelé sur l'enclume
des portions d'éternité.

Il a cousu de feuillage vert
notre nid d'oiseaux
à une époque bien sévère
pour les enfants jouant avec les mots.

Solide comme chêne planté
la voix envoûtante de chaleur
il a notre route parsemée
d'immenses petits bonheurs.

Pendant des décennies
des rimes il a plantées
dans notre jardin ragaillardi
d'autres poètes ont poussé.

Guitare ordinaire en bandoulière
épais cheveux en broussaille
sur les routes de nos hiers
en récolte de trouvailles.

Avec crayon inspiré
nous a tressé les ficelles
nécessaires et inespérées
pour basculer dans l'universel.

Près de notre sinueux ruisseau
a raffermi notre fragile sentier
à coups de cordes pincées
et de refrains parmi nos plus beaux.

Dans notre jadis littérature en friche
a tracé sillons aux mille ivresses
pour un devenir plus riche
dans une aube de promesses.

Notre imaginaire il meuble
pour mener à sépulture
cette histoire de peuple
sans passé ni littérature.

Pourfendeur de dépendance
triste devant la soumission
révolté par l'arrogance
amer devant la démission.

Attiseur de braises d'indépendance
en doute pour ce grand soir
prêt à vivre avec nos réticences
de peuple adepte de balançoire.

Avec riches moutures de tournures
armé d'acharnement
pour éviter la déconfiture
d'une langue tapie en ses retranchements.

Jusqu'au crépuscule de l'existence
guerroyant résolument
pour nous léguer la défense
de notre âme en testament.

Trop Québécois comme de raison
pour s'attirer une juste mention
par ceux qui tètent ce voisin fortuné
qui cherche à nous voler notre identité.

Depuis que le géant a disparu
ce pays s'est troué
depuis que le chêne s'est tu
y a une contrée en train de s'écrouer.

La loi 101

Félix Leclerc — 2008-08-04T20:57:00Z

Hélas, il aura fallu que quelques arrivistes, Canadiens-français de surcroît, vendent pour un plat de lentilles (de votes) notre droit d'aînesse en Amérique. - consulter en ligne

Damned consommateur

Simon Blais - Tribune libre de Vigile — 2008-07-25T04:41:03Z

faudrait-il que je me fasse plus petit que mon corps ;
c'est ma place ici en ce lieu même en mes veines
que veulent-ils m'apprendre de plus que ce qui me parvient
qu'avons-nous à comprendre de nos scènes humaines ?

la nouveauté se braque sans arme ni charme
prenant par le cou nos atouts les plus lâches
les dégats ne seront jamais plus raisonnables
les pôles fonderont jusqu'à nos profondes larmes
jusqu'à ce que même le plus fou des fous se morfonde

qui sommes-nous humiliés, piétinant tout bas
dans une militaire aggravée par la coupe des bras
refusant le repos, avouant l'immortalité rancunière
des imposteurs de la sainte conscience fragile

faudrait-il ravaler ce qu'on nous fait avaler depuis l'amour
cet instant de procréation servile déguisé par la drogue et l'ivresse
je suis né en déchirant ma mère jusqu'à l'anus
et les banquiers me voient comme un trou de cul !

chiure d'espoir sur vos bagnoles, connards
qui avez fait de moi le sur-homme, l'homme agace
la réplique parfaite d'un superman handicapé

le damned consommateur !

mais j'ai sué, exsudé jusqu'aux purs recensements
le sang de couleuvre et les parfums hostiles de mes ennemis
je suis ouvert d'esprit, donc fermé aux épreuves destructrices
que sont la compétition, la docilité, la violence importe son prix
nous sommes, je suis, laboureurs d'idées aux technologies
qui font valoir dans le temps nos entreprises fructifiantes

consommateurs libérés ?

Délivrance

Monique Miville-Deschênes - Tribune libre de Vigile — 2008-07-09T11:11:38Z

"Sous la pluie à boire et à chanter debout, un 3 juillet,
Il y eut « Délivrance » (Éditions Tryptique). Je vous l'offre..."

Monique Miville-Deschênes

(Voici le texte qu'a récité madame Monique Miville-Deschênes à la célébration de la parole et de la chanson le 3 juillet. Elle nous en a fait cadeau ce matin par courriel.)

***

À la fin des hivers c'est belle délivrance
Il est venu le temps
De sentir la lumière sur nos épaules
Allons voir les enfants ! Allons dire à nos gens
Qu'un peuple est au soleil
Que c'est enfin le bout de nos patiences !

On rassemble nos voix on sue on se démène
Serait-ce dans la joie
Qu'on le verra venir ce matin libre ?
C'est assez de rêver de marcher à genoux !
Qu'il revienne debout
Le fils déchu d'une race surhumaine !

La voici la fumée qui monte de nos grèves
Nous voici par milliers
À sonner le réveil d'une rive à l'autre !
Nous voici par millions à grossir le torrent
Sentez-vous dans le vent
Le lys en blanc parfumer notre fièvre ?…

La peau de nos tambours
Fera chanter les Plaines
Pensons-y aujourd'hui :
Ceux qui nous ont conquis ne nous ont pas vaincus !
Si nous savons pourquoi nous avons survécu
C'est qu'alors un pays
Commence enfin à naître dans nos veines !

Avec cette chanson de la longue endurance
Qui nous donne par cœur
De quoi regarder haut comme les montagnes
Avec tout ce qu'il faut pour marcher dans le froid
Il est venu, Québec,
Le temps de dire : voici ta délivrance !
Il est venu, Québec,
Le temps de dire : voici ta délivrance !

Paroles et musique : Monique Miville-Deschênes

"Corneille, ma noire" de Gaston Miron

Robert Barberis-Gervais - Tribune libre de Vigile — 2008-07-04T17:56:38Z

Quand Michaëlle Jean, une Haïtienne de Montréal, a accepté de jouer le rôle de gouverneure générale du Canada, elle a troqué un métier qu'elle ne faisait pas mal d'intervioueuse à Radio-Canada pour le métier de comédienne pour lequel elle n'a vraiment pas de talent. Elle a accepté de jouer un rôle politique que manifestement elle ne comprend pas, un rôle politique dont tous les tenants et aboutissants lui échappent. Je n'ose pas croire, de sa part à elle, à l'adoption complète du machiavélisme pervers qui a inspiré les petits politiciens libéraux qui l'ont nommée gouverneure générale du Canada.

Elle s'est placée dans la situation fausse de représentante de la Reine d'Angleterre, qui a encore son importance au Canada à cause de la nostalgie qu'éprouvent les Canadians loyalistes pour l'empire britannique. Une femme qui me semble, par ailleurs charmante et pleine de bonne volonté, a accepté de se noyer dans un océan d'inauthenticité qu'elle essaie en vain de conjurer en citant deux poètes dont toute la vie a été caractérisée par l'authenticité, Pauline Julien et Gaston Miron, et dont l'engagement politique en faveur de l'indépendance du Québec est au coeur de l'oeuvre et de l'action citoyenne.

Pour transcender la mélasse politique dans laquelle nous plongent son rôle et ses interventions, je m'adresse à la femme qui a toujours soif d'authenticité et dans un geste absurde mais affectueux, je lui dédie ce poème de Gaston Miron tiré de L'Homme rapaillé dans la section “J'avance en poésie”. J'espère que Gaston Miron, d'outre-tombe, approuverait ma démarche fraternelle qui croit au pouvoir de la poésie et qui va au-delà du politique pour rejoindre Michaëlle Jean dans son humanité.

On dira que c'est une entreprise pathétique, inutile et dégradante de récupération ou une tentative irrationnelle de transcender le politique qui ne changera rien et je me le dis aussi mais de temps en temps, ne peut-on pas s'inspirer de Blaise Pascal qui a écrit que le coeur a ses raisons que la raison ne connaît pas.

La corneille Gaston Miron

Corneille, ma noire
corneille qui me saoules
opaque et envoûtante
venue pour posséder ta saison et ta descendance

Déjà l'été goûte un soleil de mûres
déjà tu conjoins en ton vol la terre et l'espace
au plus bas de l'air de même qu'en sa hauteur
et dans le profond des champs et des clôtures
s'éveille dans ton appel l'intimité prochaine
du grand corps brûlant de juillet

Corneille, ma noire
parmi l'avril friselis

Avec l'alcool des chaleurs nouvelles
La peau s'écarquille et tu me rends
bric-à-brac sur mon aire sauvage et fou braque
dans tous les coins et recoins de moi-même
j'ai mille animaux et plantes dans la tête
mon sang dans l'air remue comme une haleine

Corneille, ma noire
jusqu'en ma moelle

Tu me fais prendre la femme que j'aime
du même trébuchant et même
tragique croassement rauque et souverain
dans l'immémoriale et la réciproque
secousse des corps

Corneille, ma noire

Robert Barberis-Gervais, Vieux-Longueuil, 4 juillet 2008

— Envoi via le site Vigile.net (http://www.vigile.net/) —

Bonne fête au Québec

Gérard Gautier - Tribune libre de Vigile — 2008-07-03T16:15:19Z

BONNE FÊTE AU QUEBEC !

En pensée et de tout coeur avec les Québecois pour cette belle journée qui marque le 400° anniversaire de la création de la Ville !

En souhaitant de très belles festivités autour de la Culture, pour plus de respect de la souveraineté des Québecois, pour que leur juste combat pour la survivance et le développement de la langue française soit soutenu par tous ceux qui défendent la richesse de la diversité culturelle et linguistique ! En Bretagne nous savons ce que cela veut dire !

Je suis heureux de vous offrir ce poème écrit en 1995. Je demande à ceux qui le connaissent déjà de m'excuser de leur en imposer la lecture. C'est de tout coeur et en toute simplicité.

Amitiés de Bretagne.

Gérard GAUTIER
Saint-Brieuc le 3 juillet 2008
www.blanccestexprime.asso.fr

QUEBEC

Du Pays de la fleur de lys,
Mémoire du temps des découvreurs,
Du Pays de la blanche neige
Pareille à l'hermine immaculée,
Fier de l'or et du sang de ses érables
Je te dis, ma mie combien je t'aime.
Je t'aime pour ses étendues glacées
Où la bise s'époumone,
Où gîtent le lièvre, le castor
L'ours et l'orignal,
Pour ses natifs à la chaleur de cœur,
A la spontanéité naïve,
Richesses
Des esprits non pollués.

Je t'aime, ma mie,
Je t'aime pour la parlure
Qui aux sources nous ramène,
Pour le partage sans cesse recherché
De la joie, de l'authenticité,
De l'enthousiasme, de la simplicité
Pour le carnaval, les médiévales
Pour la quête charnelle des racines
Des ancêtres.
je t'aime ma mie,
Je t'aime pour la splendeur émouvante
Des clartés matinales façonnant
D'éclats de lumière les glaces portées
Avec majesté par le grand fleuve
Répondant à l'appel de l'Océan.
Je t'aime, ma mie,
Je t'aime et te reviens.

Gérard GAUTIER

Québec 6 février 1995